1950 : Naissance à Grignols
1961 : Collège et lycée, interne, à La Réole
1968 : Faculté de droit à Bordeaux
1969 Faculté de lettres à Bordeaux
1972 : Pion au lycée technique de Bayonne
1974 : Pion au lycée de Bazas puis de Marmande
1976 : Pion au lycée technique de Banquefort
1977 : Objecteur de conscience à l'ONF à Saint-Gaudens puis à la FOL à Bordeaux
1978 : Grilladin au « Piano en croûte >> à Bordeaux
1979 : Entrée à l'IUT de journalisme de Bordeaux, diplômé en 1980
1980 : Stagiaire au journal Sud Ouest à Biarritz et à Pau
1981 : Journaliste à l'hebdomadaire “Bordeaux actualités” de Sud Ouest
1983/1996 : Journaliste à Sud Ouest (locale, sport), à Pau puis à Bordeaux.
1997 : Formation en CAP cuisinier, travaille dans la restauration à Bordeaux
2002 : Publication de La Gueuze
2002 : Publication de Les Noirs
2003 : Publication de Madones, Les Chemins de l'arène, et XV histoires de rugby
18 janvier 2004 : Décède chez lui à Bordeaux à l'âge de 54 ans
JournalisteDans un livre très intéressant :
"Journal Sud Ouest : les articles qui ont marqué l'histoire depuis 1944"
Page 122, un article de Patrick Espagnet du 30/08/1992 "Serge au fond du cœur"Le texte complet ci dessous :
1992
C'était le plus grand arrière du monde
Avec 93 sélections et 38 essais marqués en équipe de France, Serge Blanco est un monument du rugby. Son jubilé, qui réunit le gotha de ce sport, est terni par le décès de sa mère, survenu quelques jours auparavant
Serge, au fond du cœur
Patrick Espagnet-30 août 1992
Le plus grand arrière du monde tire sa révérence, ce soir, au stade d'Aguilera. Le terrain de Biarritz qu'il n'a jamais voulu quitter. Une légende s'en va mais un homme reste, un vrai.
Et le malheur est arrivé avec sa face immonde. Salopard qui choisit les moments de bonheur pour grimacer sa hargne. Et on sait qu'au fond du cœur quelque chose s'est brisé comme une branche morte. Ironie terrible : l'enfance s'en va quand le jeu s'arrête. Mais le rugby n'est-il pas toujours une histoire d'enfance qu'il faut un jour ou l'autre quitter. L'être tant aimé, la mère, celle de tous les secours, de toutes les indulgences, de tous les amours celle-là s'en est allée au moment du sacre. Le massacre joyeux d'une légende ailée.
Odette, la mère chérie, est partie à l'instant où une aventure d’homme, de drôle, de joueur - au sens risqué du terme - se finissait pour mieux se croire, pour mieux se dire, pour mieux se montrer à la face d'un monde qui paie cher pour regarder. Les tuiles aussi sont en Canal…
Mais le malheur n'est pas toujours funeste. Il faut le toréer comme ces Miuras qui sortent mal mais finissent bien. Au nom de celle qui lui a fait la peau noire et l'âme claire, Serge va, encore une fois, descendre dans l'arène Aguilera. Il aurait pu tout annuler. décommander les télés, avertir les radios, dire aux 117 copains qui ont joué avec lui en équipe de France qu'on le ferait une autre fois. Il a choisi d'être sur le pré comme il a toujours été, simple et généreux. Et tellement fort.
D'où vient cette force d'ailleurs ? De cette peau qui ne veut pas blanchir ? De cette enfance qui ne veut pas vieillir? De cette audace qui ne veut pas lâcher? De ce talent qui ne veut jamais dire non? Quel est le miracle Blanco ? Il est simple, finalement. C'est l'histoire d'un type un peu bronzé. Black et d'équerre. Avec des jambes et des bras. Comme tout le monde bien sûr mais un peu mieux que tout le monde.Lui au moins sait s'en servir : demandez aux footeux à qui il met quelques démonstrations de temps en temps. C'est l'histoire d'un mec à qui la vie n'a pas fait de cadeau. Il a fallu se la jouer, se la vivre et éviter parfois les gros cons qui vous arrivent sur la gueule. Le genre de troisième ligne assassin qui n’a jamais fait une passe mais qui casse. Casser Blanco n'est pas donné à tout le monde. Quelques Anglais s’y sont essayés, mais ils n'en sont pas fiers. Même leur presse populaire l’aime. Être aimé par celle-la c'est tout bon ou tout mauvais. Pour Serge, ça va.
Chez Dassault au Boucau, il parait qu'il y a des fraiseuses qui font du bruit toute la journée. Elles grignotent le temps et la tête. Mais elles n'entament pas l'amitié. Dans son bureau de PDG du centre de thalasso d’Hendaye. Serge se souvient d’elles. Il se rappelle, à voix haute, la peine et la solidarité. “Tu sais, dit-il, parce qu'il ne tutoie pas que des anges, j'ai eu autant de bonheur avec mon boulot et mes copains d'usine que j’en ai depuis que la vie m’a souri. C’est d'abord une histoire d'humilité et d'honnêteté. Le rugby c'est ça aussi. Il faut savoir qu'il faut prouver. Des types plus doués que moi, il y en a eu sans doute. Mais quand je les rencontrais, je me disais qu'il fallait que je sois meilleur. Je les perçais, je les trouais, avec quelquefois des cannes de pépé et la peur de leur beauté, de leur jeunesse. J'étais supérieur un moment, parce que je l'avais voulu. Et c'est un peu ce sentiment qui m'entraîne dans la vie. Je suis un manœuvre, moi, tu sais. J'ai gardé de ma jeunesse l’orgueil du travail bien fait. Je ne suis pas compliqué, je suis un homme tranquille. Il se trouve, pas forcément par hasard, que la célébrité me tombe dessus. Mais je n'ai pas l'impression de changer. Tu vois les vrais copains, je sais toujours où ils sont, et là je pense, par exemple, à Jean Condom. Je vais arrêter ce soir. Pas question de faire des adieux style Compagnons de la chanson. J'espère, si le boulot me le permet, pouvoir entraîner les cadets du BO. Question de rester dans ce rugby qui m'a donné beaucoup. Remercier, comme je le pourrai un club que je n'aurais pas quitté pour tout l'or du monde. J'ai eu une longue carrière, avec des joies et des peines. Des moments que je ne peux pas détailler parce que les mauvais sont, dans le souvenir, presque meilleurs que les bons. J'ai eu plus de joies, peut-être parce qu'un peu plus de chances que d'autres, je pense à Lansaman ou à Nadal. Je pense à d'autres aussi, moins connus, qui jouent dans les petites divisions et qui font le rugby français”
Ce rugby qui va connaître ce soir une espèce de fête comme jamais il n'aurait pu imaginer. Grâce soit rendue aux sponsors, aux télés, aux épiciers de la beauté. Un grand artiste s'en va, un numéro 15 dans le dos. À pas feutrés, comme un chat génial, comme un félin dans la brousse des corps fumants, comme cette gazelle immobile que jamais nous ne tuerons, comme ce funambule qui valse avec la poussière des étoiles. Pour m'être emmêlé les songes dans les boucles d'or de Jo Maso. Pour avoir eu des sommeils agités par une passe de Dédé ; je sais les rêves des enfants. De ceux qu’un ballon oblong a bercés sur les prairies des dimanches et à travers les lucarnes des samedis après-midi.
Serge flottera toujours dans le vent des rêves. Il jouera avec les anges et même les méchants ne lui feront pas deuil. Il sera tombé tellement souvent, dans l'en-but comme un grand oiseau blessé, le nez dans la boue du bonheur. Saoul de la folie d'une course. Crucifié de plaisir. Ivre de s'être échappé d'un numéro 7 rogneux.
Libre enfin, dans l'air plus léger plus vif : un air de liberté. Serge, il paraît qu'aujourd'hui tu t’en vas. Mais tout le monde sait, à Christchurch comme à Labouheyre, à Espelette comme à Johannesburg, que tu seras toujours là. Au fond du cœur.
Un autre article dans le même livre :
Nécrologie Patrick Espagnet : Sud-Ouest
- 19 janvier 2004 / Diplômé de l’IUT en 1980 (Année Spéciale) Patrick Espagnet est décédé à Bordeaux le 18 janvier 2004.
Le texte suivant a été publié dans Sud-Ouest lundi 19 janvier, sous la plume de Christian Seguin.
Patrick Espagnet est mort hier, probablement au lever du jour, chez lui à Bordeaux, seul, à quelques pas de la place de la Victoire. L’ancien journaliste de « Sud-Ouest » aurait eu 54 ans en août. Chez nous, il a vécu une quinzaine d’années, en marge des convenances, comme un clochard céleste, entier, brillant, excessif. Celui que nous appelions le « joli petit talonneur de Grignols » ne traversait pas la vie dans le passage clouté qui mène au salon de thé. Il était du dehors, du feu des grands soleils du sport, des ovations taurines, des empoignades de l’amitié dans les bistrots où l’on se regarde dans les yeux.
Patrick Espagnet était fier d’être un fils de la Haute Lande et son atavisme de gemmeur aurait pu l’y faire rester. On ne sait quel vent de terre l’avait d’abord poussé en faculté de droit où il s’était illustré en tête de mêlée, dans le même attelage que Bernard Lapasset, l’actuel président de la Fédération française de rugby. Puis en faculté de lettres qui ne menait qu’au plaisir de savoir lire.
Un jour, Patrick Espagnet a voulu devenir journaliste, alors que les mouvances alternatives de 68 l’avaient collé à la plonge du Piano en croûte, un restaurant du vieux Bordeaux. Il s’était inscrit à l’IUT à l’âge où les autres ont déjà entamé un plan de carrière et il avait envoyé une série d’articles au journal.
De Libourne à Pau, à la rédaction locale de Bordeaux et au service des sports, « Sud-Ouest » s’est honoré d’accueillir un type hors normes, un type à pleurer. Quand il aimait, il criait, quand il ne comprenait plus, il était muet de larmes.
De ce parcours incandescent, nous garderons sa relation viscérale au sport à qui il doit d’avoir été heureux. Patrick Espagnet avait cette sensibilité qui suppose qu’on la dissimule pour continuer de vivre. Qu’il soit sous le panier du grand Orthez, à la Coupe du monde de rugby de 1995, derrière la main courante des Béglais, au cœur de l’académie où il retrouvait la joie pure de l’enfance, Patrick nous a donné le roman vrai des profondeurs de notre région. On attendait Espagnet parce qu’il exprimait un patrimoine sudiste, une oralité mise en mots, avec suffisamment d’ampleur et de générosité pour intercaler quelques moments de grâce. Il faut ouvrir ses trois recueils de nouvelles : «_Les Noirs », « Quinze histoires de rugby » et « La Gueuse », pour comprendre à quel point il voulait lire le cœur des hommes. La musique ne s’éteint pas. Nous sommes seuls avec son talent.
Jean-François Meekel, Sud-Ouest
Patrick Espagnet s’est tiré, bordel ! Le Passant Ordinaire
Crématorium de Mérignac, un lundi matin pourri de janvier. On est là, nombreux, blafards, à embrasser des copains pas vus depuis longtemps, à se saluer, discrètement, d’un signe de tête. Putain !
Que l’on préférerait être ailleurs ! On est pourtant venu à cette cérémonie religieuse qui l’aurait bien fait ricaner, lui, à la messe, y’a que le vin qui l’aurait tenté. Dans ce décor qui ne ressemble à rien, normal, la mort ça ressemble à rien, on se demande ce qu’il aurait pu sentir, humer, écrire.
Pas la peine, aujourd’hui, c’est lui qui part en fumée et nous qui peinons autour de quelques mots bien torchés par un confrère.
Il s’est tiré avec son mal de vivre, entre sa tendresse pour les ami(e)s aussi massive que cette détresse qui le jetait dans une ivresse devenue sa compagne et son destin. Bordel !
Il venait de publier coup sur coup 4 bouquins qui résument dorénavant tout son panthéon, les femmes (1), les toros, le rugby, les bistrots. Des poèmes et de magnifiques textes courts qui seuls nous relient à lui.
(1) Dernier en date : Madones, poèmes accompagnant des photos de Frédéric Desmesure, chez Atlantica. Les autres ont été chroniqués ici même.
Écrivain
Attention! Cet ouvrage n'est surtout pas un livre de sport. Pas question d'y relire qui a marqué contre qui, à quelle minute et quel était l'âge du capitaine. Non, ce livre c'est d'abord quinze histoires de mecs, comme disait l'autre. De mecs, de nanas, de cons, de sympas, d'arbre, de stades et même de cochon.
Le talonneur de quatrième série y côtoie celui des All Blacks, l'entraîneur landais bidon le gueulard de Musard, l'Italien de la vallée la belle pute de luxe, la bourrique intello l'analphabète, le vieux supporter le cochon dans le maïs…
D'évidence l'auteur a raclé les fonds de tiroir de sa jeunesse et de sa mémoire. Il l'a fait sans vraie nostalgie, mais avec ce plaisir subtil qu'on a lorsqu'on découvre au fond d'un buffet une photo d'équipe jaunie, un cahier d'écolier, une feuille de marronnier séchée, une licence de cadet…
Le rugby a changé, dit-on. Mais l'Ovalie demeure. Elle reste ce pays sans réelles frontières. Un pays aux simples contours de l'amitié. Une amitié nouée au creux des mêlées, aux limites de la douleur et, parfois, aux rivages de la grâce.
"
XV histoires de rugby" nous laisse persuadés que malgré le professionnalisme envahissant, ce sport ne sera décidément jamais comme les autres
Extrait ; Andy, une des quinze nouvelles :
Andy
Masterton. Nouvelle-Zélande. Un drôle de bled. Un trou du cul d'un monde qui aurait pas de fesses. Des rues coupées au couteau, droites et longues et qui sentent autant la vie qu'un cyber-café sent le bistrot.
Deux pubs. Quelques magasins de fil de fer barbelé, de clôtures en tous genres. Quelques garages de machines agricoles. Des épiceries achalandées comme pour passer les Rocheuses. Des gens costauds, sympathiques et lisses, usés comme des pionniers.
Masterton. Deuxième match de l'équipe de France de Berbizier en Nouvelle-Zélande. Un match du mercredi, comme on dit en tournée. Un match de peu, mais avec toutes les trouilles. Celle des remplaçants qui aimeraient bien gameller à l'auge des tests. Celles des titulaires qui ont peur de lâcher le fricot. Déjà le catalan Macabiau semble sur le point de goûter le bois du banc...
Le groupe, comme ils disent, est tendu. Avec des clans qui paraissent s'observer. Sans vraie joie. Avec un entraîneur plus abbé de Lannemezan que jamais.
On a mis cinq heures de bus pour arriver là. On rencontre même pas une équipe de province. Simplement il s'agit, en toute reconnaissance pour immenses services rendus, de faire plaisir à Brian Lochore, le magnifique et mythique numéro huit Black des années soixante. Il est éleveur de moutons, comme presque tout le monde ici. Un colosse à la gueule de John Wayne mais dont on soupçonne qu'il n'aura jamais besoin d'une Winchester pour inquiéter la menace...
Le bus, sur une route impeccable, s'est promené de montagnes en forêts, de vallées en rien du tout pour aboutir dans une plaine immense où, d'un côté des troupeaux de cerfs paissent, et de l'autre des moutons comme une écume de forte marée.
Le paysage est sublime. Seulement il y manque des traces. Celles que l'homme, chez nous, laisse au fil des siècles. Un mur déglingué. Une ferme abandonnée. Le clocher d'une église. Un château en ruine. Les signes d'une vie, d'une humanité même si elle est partie en fumée.
Non, là, rien ! Si ce n'est la minéralité, l'origine de la terre, et comme un vide sans signification, sans passé, sans projet.
Et c'est un petit sentiment de malaise qui nous picote dans ce décor sans âge. Le fantastique n'est pas loin. Une plongée dans un monde sans repères, sans histoire, sans homme.
Les premiers barbelés nous ont rassurés. Il y en a sur des kilomètres. Et des moutons comme s'il y en avait neigé. Mais pas l'ombre d'une ferme. Pas la trace d'un berger. Pas de champs. Pas de barrières. Pas de murets moussus. Une beauté à l'état pur, sans états d'âme qui vive.
On débarque là, dans cette bourgade de l'Ouest, avec une équipe qui vient y chercher un avenir face aux meilleurs du monde. On est là aussi parce que des paysans d'ici, quand ils sont venus chez nous pour des tournées de trois mois à l'époque héroïque, ont été parfaitement reçus par les paysans béarnais ou basques, des bergers comme eux.
Ils s'en souviennent les vieux bouseux Blacks. Ceux qui ont eu l'honneur de porter le maillot à la fougère et dont ce périple fut sans doute la seule occasion de leur vie de quitter leur trou du cul du monde. Des costauds. Des rudes. Des taiseux. Sans trop de civilisation sinon celle de leurs muscles et des travaux de bête avec leurs bêtes, des milliers de bêtes à engraisser, à tondre, à tuer, à congeler...
Alors ils nous ont bien reçus. Dans un cinq étoiles complètement incongru dans un bled pareil. Un palace insensé avec piscines, jacuzzis, restaurants, bars, salles de conférence, coiffeur, manucure, boîte de nuit... Tout ça reluisant et vide comme un œuf.
Plus tard on nous expliquera que Masterton est le rendez-vous des maquignons et des fermiers, et que des millions de moutons y trouvent marché. On y règle le prix du gigot sur ordinateur entre Londres et les Capucins, Santa Fe et Rungis.
Pour l'instant le lieu est déserté. C'est peut-être pas la saison de la côtelette d'agneau... Le palace ringard est quasi mort dans ses silences de musique enregistrée.
L'équipe de France somnole entre deux tarots et deux baby-foot. Elle a débuté à Whangarei par une victoire facile chez les "paysans de la mer", ceux-là. Au nord de l'île du Nord dans un décor de Polynésie. Là où ont débarqué les faux époux du Rainbow Warrior. Ici, ce serait plutôt l'Auvergne profonde ou le Montana.
Dans les rues balayées par un vent d'hiver austral, on croise des familles entières. Le grand-père, le père, le fils et les petits-enfants. Ils sont tous pareils. Un chapeau en cuir, un immense cache-poussière du même métal qui leur tombe jusqu'aux pieds, des bottes, des claudications de vachers, de vrais cow-boys de western italien.
Ils ont des yeux clairs et des rides de durs. Ils sont le plus souvent suités par des maoris aux gueules d'Apaches. Cheveux longs dans le dos retenus par un bandeau, vêture ample et bigarrée, face plate et cuivrée, tatouages à tous les étages. Mais le plus maigre des Apaches, de l'île du grand nuage, pèse au moins un quintal. Ce sont sans doute les ouvriers agricoles des familles tout-cuir...
Ils sont tous venus au match, ces cow-boys et ces indiens du Pacifique. Un match international au bled, c'est pas tous les samedis. Leur ferme de quelques milliers d'hectares est à soixante kilomètres de là, nulle part, au milieu de ce pays que nous avons traversé sans apercevoir leur trace. Ils ne viennent sans doute au bourg que pour acheter des barbelés, de la farine, du savon et pour voir du rugby.
C'est leur fête ce mercredi là. La veille, ils ont déambulé en ville comme une horde sauvage des plus paisibles. Ils se sont saoulés avec application. Surtout les Indiens. Les deux pubs ont été pleins d'une douceâtre morosité, sans agressivité mais avec cette espèce de résignation hagarde qu'ont les oubliés de tout. De l'Altiplano à la Lozère...
Dans l'hôtel de luxe des Français, un suiveur tricolore est descendu vérifier l'absence de nanas au bar. Le barman est effectivement seul devant ses cinquante mètres de comptoir.
Une soupe tiède dégueule des violons dans les enceintes. Le whisky est bon et pas cher. Les cacahuètes salées. Les chips un peu mous. Les cow-boys et les Indiens, croisés au saloon, doivent camper en dehors de la ville, encore un coup du shérif, pense furtivement le suiveur avec une réminiscence du vieux John Ford.
Il sourit de cette pensée sans pour autant être ravi d'un tel début de tournée. Il a acheté le tour complet "avec" l'équipe de France. Un vieux rêve de gosse qu'un petit héritage lui a permis de se payer.
Le temps dure trois whiskies. Il entrevoit parfois, entre deux couloirs, le survêt d'un joueur pressé.
La zizique d'ambiance ne s'arrange pas. Du sirop dégoulinant. Le barman fait l'occupé. Rangeant des dizaines de bouteilles et de verres, on ne sait trop pour qui.
Arrive alors un costaud en blazer. Une bête. La gueule bien rapetassée. Les oreilles en brocolis. Pas besoin de lui demander s'il a joué en tronche... Il s'assoit à côté. Il sourit et lance "Hello!"
Le suiveur répond de même avec son mauvais accent.
Une pause et le costaud sans plus de cérémonie lui demande ce qu'il boit. Le Français a peine à comprendre. Il fait l'éberlué. L'autre lui fait un signe de levage de coude.
"Whisky", il ose. Le néo-zélandais fait signe "deux" au barman. Ils choquent les verres. Se sourient.
On sent pourtant la barrière de la langue se poser, invisible mais inéluctable, entre eux.
Le suiveur tricolore remet ça d'un petit mot bredouillé au loufiat. Le costaud semble heureux.
À peine le verre est-il sur le comptoir qu'il se lance dans une autre commande.
À toi, à moi, pense le suiveur. Il veut peut-être me défoncer la gueule ce gros sympa, mais il sait pas sur qui il est tombé...
À la cinquième tournée, le rouge pique les joues du gaillard kiwi. Il bronze à vue d'œil et on lui devine soudain du sang maori dans les rides du sourire.
La conversation s'est limitée à des "santé", "cheers", "prosit", "welcome"... Quelques claques dans le dos. Durailles pour le Français.
Et puis, tout d'un coup, avec toujours un sourire des plus amicaux, le costaud se tourne vers le suiveur frenchie et lui lance: "Who are you?"
L'autre a compris qu'on lui demandait qui il était finalement. Il est bien embêté. Avec son pauvre anglais aurait bien du mal à lui expliquer ce qu'il fait là, le tour-operator, sa femme qui râle, son boulot, sa vie, ses collègues, sa maîtresse et tout le tremblement... Alors il répond vite, sans plus réfléchir, comme pour se sauver.
Antoine Capétout, number two in Grignols !...
Whaouhh! Great! Fantastic! Fabulous!
Le gros gueule de joie. Il l'étreint, le fond dans son énorme carcasse, rigole comme un perdu et, particulièrement ravi, lance son pedigree.
Andy Dalton, number two All Black!
Voilà comment le numéro deux des premiers champions du monde de rugby a accueilli l'humble talonneur de la réserve de Grignols. D'égal à égal. Pour lui, du pareil au même. Numéro deux en quatrième série ou chez les All Blacks, kif-kif bourricot!
Y'a vraiment qu'au rugby qu'on peut imaginer ça, s'est dit le petit joueur de Grignols en se réconciliant aussitôt avec Masterton, morne plaine.
Tauromachie
22 poésies d'un ancien rugbyman, journaliste sportif, inspirés par la tauromachie et le Sud. ©Electre 2024
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elié – 2 avril 2003 |
La tauromachie est un profond mystère. Plus on s'en rapproche et plus elle s'éloigne. Les vieux vous le disent souvent, comme à regret, même ceux qui ont vu Manolete, surtout ceux qui ont vu Manolete.
Ils vous l'avouent un soir de vieil apéritif, ils n'y comprennent rien ! Être aficionado ne signifie pas seulement que l'on aime. On souhaiterait que cela veuille dire aussi que l'on connaît mais connaît-on jamais ce que l'on aime ? C'est ce mystère que tente de percer à jour François DUCASSE.
Nous le suivons de Salamanque à Séville, de Nîmes à Dax, depuis le campo de chez Victorino MARTIN ou Juan Pedro DOMECQ jusqu'aux arènes et hors arènes pendant les ferias.
Trente années à photographier les toros et les figuras que sont NIMENO, Richard MILIAN, EL CORDOBES, ESPLA, Paco OJEDA... trente années de passion ! Du sang, du vin, de la sueur et des larmes - de joie ou de rage suivant les cas - les chemins qui mènent aux arènes ne sont pas de tout repos..
Poésie
Dix nouvelles sans queues ni têtes. Avec l'esprit qui n'oublie pas pendant que les sens s'énervent. Dix nouvelles d'un nom de pite, de pichet, de bringue douceâtre. Des boissons tendrement alcoolisées où, dans les glottes désabusées, ruisselle la bonté finale des choses, et les regrets... et l'espérance si tenace. ©Electre 2024
Compilation
C'est un regard, un style, une façon d'écrire. Une truculence et un humour, une indépendance d'esprit et une culture, un amour d'un coin de France qui peut se partager. C'est une " presqu'anthologie " car nous avons fait des choix en retenant seulement une partie de ses écrits, notamment les articles trop liés à l'actualité. Entretiens avec des proches de Patrick Espagnet, leurs paroles proposant un portrait en creux, autant du " personnage " que de l'homme d'écriture.
Vincent Moscato-Tampon
L'expression "Les Rapetous" vient d'où? D'un gars qui était talonneur de Grignols, un village à côté de Bordeaux, journaliste à Sud-Ouest, Patrick Espagnet. Un mec brillantissime, qui buvait beaucoup. Il est mort jeune, à cinquante et quelques années. Les Rapetous, ça nous allait.!
Interview de Patrick Espagnet Ici
JournalisteDans un livre très intéressant :
"Journal Sud Ouest : les articles qui ont marqué l'histoire depuis 1944"
page 108, un article de Patrick Espagnet du 30/08/1987 "Avec les fans de Madonna"
Le texte complet ci dessous :
1987
Avec les fans de Madonna
Madonna en concert au parc de Sceaux, c'est un événement national. Des fans girondins en déplacement pour la voir, c'est un événement régional.
Un journaliste de Sud Ouest les a accompagnés et raconte
MADONNA AU PARC DE SCEAUX
Patrick Espagnet - 30 août 1987
Bordeaux Sceaux en autobus avec le fan-club bordelais. Les amoureux de la phosphorescente Madonna sont bien clean.
Οnze heures du soir, place des Quinconces. Le bus ronronne doucement. Les chevaux des Girondins écument leur bave de bronze. Départ prochain. Départ comme à la colo de nos enfances. Les parents sont là. Un peu tendus. Ils ont amené leur fils-fan, leur fan-fille pour partir voir, loin, l'Idole aux bas résille.
Ils agitent vaguement des bras à travers les vitres du bus. Ils recommandent encore de ne pas prendre froid, de faire attention, d'être gentil. Au fond des sacs, on sent presque se craqueler les œufs durs. Le Coca chauffe déjà. Les adieux s'éternisent.
Il est minuit quand les deux chauffeurs désabusés, de Langon, passent le pont d'Aquitaine
Le fan-club bordelais de Madonna vogue vers sa promise.
Il est étonnamment sage. Pas la moindre excitation. Pas le plus petit tremblement de passion. On dirait une troupe de boy-scouts qui va accomplir ses promesses. Sage comme une image.
Les petites filles modèles commencent à s'énerverMais les images ont du mal à venir. Sur la vidéo qui bafouille, cafouille, crachouille, pète, crépite, bégaie sans que jamais la star n'apparaisse.
Enfin, elle est là, la Madonna: son filet de voix de voyoute envahit le bus qui avale le ruban. Les petites filles modèles commencent à s'énerver. Sans plus. Avec des mollesses de débutantes. On découvre soudain qu'elles ont des mitaines à résille et des crucifix comme pendants d'oreilles.
Elles se perdent les yeux, dodelinent lentement leurs frisettes et psalmodient comme à Qom.
Les fidèles sont au boulot. Ils singent les lèvres de la petite blonde et articulent des mots qu'ils ne comprennent pas. Tant mieux, de toute façon, il parait que c'est nul...
Le bus taille la route. On attaque des clips torrides où Louise Ciccone, plus connue sous le nom de Madonna, démontre qu'il faut surtout prendre son cul pour une lanterne.
Étonnante contradiction - apparente en tout cas entre ces adolescents d'une sagesse à peine froissée et cette Vierge qui joue les putes sur écran vidéo. Mais les fans connaissent l'Histoire.
Ils savent qu'elle est passée par toutes les stations du calvaire. Qu'elle a été brune, mariée, crado, potelée, maigre, Marylin, barjo sévillanne et platinée. Ils se racontent son histoire, entre deux coups de Coca, comme l'élève de troisième, celle de Catilina.
La nuit est longue, malgré le diesel opiniâtre. On attaque alors les films de la diva.
Le premier est une espèce d’andouillerie où un lutteur de lycée, américain of course, tombe amoureux à grand renfort de sueur et d'homo sexualité combative, d'une auto- stoppeuse frisée. On n'y aperçoit la Madonna que trente secondes. Ça suffit pour que le bus se réveille soudain. Le fin du fan, c'est finalement la rareté, la fugacité de l'apparition. Mais cette bêtise musclée n'était qu'un hors-d'œuvre. Des clips plus costauds, plus osés, devaient, par la suite, nous régaler les fantasmes.
Et puis, on se mit à rechercher Suzanne désespérément. Mais les paupières commençaient à sérieusement fatiguer. Et le pomo? Quand c'est qu’on va nous mettre le pomo? “Ils nous l’avaient pourtant promis!”, lança dans la nuit autoroutière une gamine de 13 ans. Elle prêchait dans le désert. La Beauce sans doute. Nous n'eûmes pas le plaisir ensommeillé de voir la Madone à genou.
Le jour se leva sur le panneau Dourdan. Une aube claire, rose. sans tache. La promesse d'une journée plus chaude qu'une chanteuse de rock. Elle le fut. Les Hauts-de-Seine se firent petits sous un soleil tétu
Le château de Sceaux, le parc et ses buissons, l'immense allée coiffée comme un parachutiste, les vigiles, les chiens et même les CRS, tout fut assommé par cet été qui n'a pas dit son dernier mot.
Le Fan-club bordelais est arrivé un des premiers. Le bus s'est paume. Déjà les grilles du parc étaient assaillies par des centaines de teenagers. Calmes sages propres. Presque trop.
On se demandait si on était à un concert de rock ou à un jamboree des Eclaireurs de France. Décidément, les amoureux de la phosphorescente Madonna sont bien clean. De sulfureuse, elle ne semble plus avoir que le bout de l’allumette .
Difficile, maintenant, de refuser le parc de Sceaux
La petite ville bourgeoise de Sceaux en avait peur. Le maire avait cru faire ce qu'il fallait pour empêcher le concert. Mais les intérêts supérieurs des élections présidentielles en ont décidé autrement. Un proche de la municipalité nous confiait que cet ukase corrézien posait, au fond, un problème juridique grave et remettait en question l'idée même de la décentralisation, Maintenant ajoutait-il, il nous sera très difficile (sinon impossible, dans la mesure où nous ne serons pas toujours en campagne électorale) de refuser le parc de Sceaux à un producteur qui déciderait de “monter un gros coup !”
Pourtant le même proche du maire avouait, en milieu d'après- midi, que les choses se passaient relativement bien. Il faut dire que l'intérieur a parfaitement fait les choses et qu'il “a mis le paquet!”
Au vu des forces de l'ordre en présence, on a pu effectivement s'apercevoir très vite que l'intérieur n'avait pas chômé. La Vierge de Baye City serait bien gardée.
Même si un flic placide et néanmoins goguenard nous glissait sur le parking brûlant: «Depuis quelle balance sa petite culotte en scène, on peut l'appeler la Madone des slips...
Ah! nostalgie, quand tu nous tiens !
Raffut : revue de rugby n°12 avril 2025
Interview de Vincent Etcheto
Extrait :
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